Aquel jueves amanecía como tantos,
con prisa de trenes y sueños madrugados.
Madrid respiraba rutina y esperanza
entre andenes llenos de pasos apresurados.
Pero el ruido quebró la mañana,
y el dolor se extendió como un silencio.
Quedaron mochilas, miradas, historias
detenidas de pronto en el tiempo.
Madres, hijos, amigos, compañeros,
vidas sencillas que el odio arrebató.
Nombres que hoy viven en nuestra memoria,
latidos que la ciudad nunca olvidó.
Y cada once de marzo, cuando vuelve la fecha,
Madrid guarda un instante de verdad:
que ninguna violencia vence a la memoria,
y que la dignidad siempre sabrá resistir.
Porque en cada flor que nace en Atocha,
en cada recuerdo que vuelve a nombrar,
España abraza a quienes faltan
y promete no olvidar.
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